No recuerdo el color de la miel
ni el sabor del amor
borrosas son las parcelas del arco iris
mudadas en grises violentos
anudados de amnesias demasiado largas
como sus batallas las heridas.
Cintas que envuelven el paquete
interminables lluvias gastadas.
Nunca menos esperadas
hoy tan verticales.
Sos eso que duele,
sos la gracia,
que me
salva.
